Um grito

O que ontem era uma pequena floresta é hoje um espaço aberto com prédios a nascer como cogumelos. Há dias fiquei ali perdido por entre o betão que se erguia à minha frente e um punhado de recordações de piqueniques em dias de calor: os eucaliptos libertavam um aroma brando e a folhagem das árvores era uma espécie de zumbido, como se as abelhas povoassem o ar e fossem parte de um quadro pintado por alguém. Alguém que não sei o nome. Que desconheço a idade. Um simples alguém vindo do nada.

Os carreiros de terra batida funcionavam como uma encruzilhada, onde o musgo penetrava as pedras no Inverno e servia para embelezar as cascatas de S. João. E os bugalhos salpicavam o caminho, a caruma acumulava-se por baixo das árvores carcomidas pela passagem dos anos. Havia um vento de leste em todas as visitas, havia o tal aroma a eucalipto a entrar pelo corpo e a tocar ao de leve na alma. Os muros antigos funcionavam como lendas vivas do passado e as crianças das barracas degradadas cortavam o silêncio que só a natureza interpreta.

Foram dez minutos a ver os homens a colocar o betão nas calhas de madeira à medida que as máquinas avançavam nos terrenos ao lado para nivelar a terra. Aquelas recordações vaguearam-me a mente como fantasmas em noites longas. De repente, tudo desapareceu. As árvores, os caminhos, as tais pedras cinzentas, os eucaliptos de troncos descascados, os bugalhos que eram berlindes e a caruma que funcionava como um tapete. E o cheiro brando das folhas transformou-se neste vazio bem típico das cidades, onde nada cheira a nada, onde tudo cheira a nada, onde a palavra nada é mais forte do que todas as outras palavras.

Tudo desapareceu. Aquela pequena floresta é agora um espaço aberto e os pilares dos prédios parecem grades aos quadradinhos. Mais ao lado nasceu uma escola e só três ou quatro árvores sobreviveram à mão forte e indisciplinada do homem. Mais tarde haverá ali uma rua, atrás mais um prédio, à frente um pequeno ringue para as crianças passarem o tempo. Ao longe, aparecerá um carro, de manhã as pessoas sairão dos prédios com a cara fechada, sempre em silêncio, em direcção ao local de trabalho e à noite farão o mesmo caminho como animais amestrados. Passo por ali – aquele ali é perto da minha casa – e o meu coração esfarrapa-se. Todas as vezes.

(Entretanto chegaste...

..., agora foste embora...)

Um dia mais tarde, vou ter um filho nos braços a olhar para os prédios. E vou contar-lhe como o pai percorria aquele caminho de pedras, pensando que os bugalhos eram berlindes ou bolas de futebol; como o pai sentia o cheiro a eucalipto vindo do alto dos céus, acreditando que aquele cheiro fosse a mais ingénua das normalidades; como o pai passava por entre as árvores pela mão da avó e sentia na cara o calor espevitado das longas tardes de Verão; como o pai registava as vozes e conhecia o serpentear do vento como se fosse um animal a desbravar o mato.

Um dia mais tarde, vou ter um filho nos braços a olhar para os prédios e os carros vão chegar, devagar, vindos do longe, onde há mais prédios, onde há mais gente e ele não se vai acreditar que ali – logo ali, meu Deus, logo ali – havia uma pequena floresta de cheiros e de encantos que o Homem apagou como quem esquece a vida. E vou contar-lhe como os avós (os meus pais) tiravam o musgo das pedras maiores e enfeitavam o presépio no Natal; como os avós também se serviam do musgo para colocar cascata de S. João; como o pai observava aquele ritual e registava os gestos como se fosse uma prenda dos céus.

Um dia mais tarde, vou ter um filho nos braços a olhar para os prédios e ele vai perguntar-me o que é um eucalipto, o que são bugalhos, de que cor é a caruma, se o musgo é azul, se as folhas das árvores são roxas, por que o vento soprava mais forte ao final da tarde, por que as pedras eram cinzentas, sempre cinzentas, por que aquela terra era mais negra do que o xaile das velhas. Um dia mais tarde, vou ter um filho nos braços a olhar para os prédios e vou senti-lo nas minhas mãos como se fossem os gestos dos meus pais a fazerem a árvore de Natal. Sempre lentos, calmos, doces e cheios de ternura.

Agora, vou dormir. Um beijo, querida.

Crónica de Um Caso Vulgar

A QUEDA
III

Com o passar dos dias o pânico aumentava em espiral com as diárias ameaças de que uma revolução social se previa acontecesse, o que a levaria à total ruína. Um monstruoso e ameaçador fantasma pairava sob a sua cabeça, agora sim, a dar evidentes sinais de destempero.
Uma cilada sem fundamento, queria admitir, apesar da constante e aterradora pressão que aqueles dois adversários, mais inimigos do que adversários, exerciam sobre ela num processo de bárbara aniquilação.
E ela a sustentar há tantos anos aqueles dois tratantes. Que ironia do destino…
Na incerteza daquela certeza, a sua mente disparava na congeminação de planos de evasão a tamanha crueldade.
Só um entre todos os planos que cismara lhe traria a sua redenção e fuga, e já decidira qual seria.
Cada vez mais enclausurada em si e no seu quarto, não conseguia evadir-se dos muitos demónios que a cercavam e que a contaminavam numa consumição em lume brando.
Então vinha-lhe aquele gesto repetido e descontrolado. Abria as sucessivas gavetas da cómoda retirando, à toa, tudo o que nelas encontrava, espalhando, peça a peça, pelo chão do quarto o que pegara e que espezinhava com fúria, à procura, sempre à procura do seu exacto milagre.

Mas onde teria ela guardo aquilo? Aquilo era o preço da sua vida.
Sem aquilo, não levaria a bom termo o seu propósito

Que desordem mental se apoderava daquele espírito cada vez mais débil.
Não, não era na gaveta pequena por entre os lenços de pescoço em seda que escondera o seu milagre.
A criada que arrumasse tudo no dia seguinte. Mesmo a dever-lhe ordenados, continuava a ser a sua criada.
Através da campainha eléctrica que soava na cozinha, chamava Adelaide para lhe servir o chá da tarde, no quarto.
Um dia será o último chá.
No topo da escadaria, observava Adelaide, meio desgrenhada a compor o avental e o cabelo, enquanto subia, risonha e vagarosa, transportando a grande bandeja de prata maciça, a chávena e o bule de chá, a escaldar. Devia ter saído dos braços do seu marido breves instantes antes. Que rameira!
Com aquela expressão de contentamento, só podia ter estado a rebolar-se com o seu marido, ou talvez a experimentar os seus fatos mais chiques, arrumados no guarda-fato do outro quarto, que tanto inveja lhe causavam.

Era seu hábito fazê-lo, tal como era hábito de Mariana, quando se sentia em desconfiança, investir pela cozinha, no seu trôpego andar e arremessar a bengala às pernas da criada, que a olhava com aparente receio e maior menosprezo, conhecendo a sua agilidade à escapatória daquelas caricatas situações.
Num dos extremos da enorme cozinha via, ou julgava ver, Carlos igualmente a desdenhar o ridículo da cena.
Acabava por cair desamparada no chão frio de mármore corroído, sem nenhum deles lhe estender uma mão.

Mariana exigia que o chá lhe fosse servido sempre a escaldar. A ferver, a ferver.

“Eles estão a fazer tudo para me roubar que me resta.
Que maldição!”.

Até a criada entrar no seu quarto, aquietava-se ligeiramente e decidia; ainda não será hoje. Ainda não será hoje o dia do ajuste de contas.

Mariana possuía uma enorme capacidade de resistência ao sofrimento, muito para além do que imaginavam ser possível, e faria tudo para dela tirar proveito no seu inesperado acto de vingança que não estaria longe de realizar.

(segue)

...não pode... "sócio"...

... mas este Remoinho parou?
... já não se pode tirar uma folguita para a leitura?
... ao abandono deste o dia 15?
... aiiiiiiiii

(Salve-se a Pátria)

Qual pátria?

Visões

Uma tarde de sol a convidar um passeio à beira-mar e o povo na rua de rosto alegre e bem-disposto, uma fila interminável de automóveis a consumir gotas preciosas de gasolina, as crianças a correr e os adultos a transpirar generosidade. Somos um povo feliz. Apesar de os bancos terem em cada um de nós um refém no final de cada mês; apesar de o primeiro-ministro optar por discursos ocos; apesar de o Governo mergulhar num saco sem fundo; apesar de a instabilidade nos empregos ser cada vez maior; apesar de o preço do petróleo disparar todas as semanas; apesar de as finanças estarem em estado caótico; apesar de a taxa de desemprego subir para níveis alarmantes; apesar de um-mais-um nem sempre ser igual a dois; apesar de nos sentirmos espremidos como a laranja no local de trabalho. Para quê mais palavras? Ontem à tarde, as pessoas eram felizes. Somos um povo feliz e está tudo dito.

Estou em falta...

Mais virada para a leitura do que para a escrita, sinto-me em falta, muito especialmente para com o meu incansável "sócio". Me desculpem... todos vós...

Insegurança

Os americanos deram mais um exemplo do quanto são movidos pela estupidez em detrimento da racionalidade. Releger Bush é um tiro no escuro e uma aposta suicida num homem que age por instinto quando sente o chão a tremer. É a aposta na insegurança, na violência e na incerteza. É a aposta nos conflitos armados para resolver as causas dos homens. O Afeganistão e o Iraque não serviram de exemplo. Que Mundo teremos nos próximos anos?

«O diário de Che Guevara»

Não é um filme marcante, capaz de viver na sombra da nossa memória durante um par de dias, mas mostra-nos uma história que deixa marcas profundas e nos leva a reflectir sobre as divisões deste mundo. «O diário de Che Guevara» é uma película que narra a viagem do grande revolucionário argentino à América do Sul, que lhe permitiu alargar horizontes e ter a consciência social para realidades bem distintas no quotidiano de vários países latinos: a pobreza, a desigualdade e a doença - sempre separadas do outro pólo como um rio que separa duas margens ou um muro que afasta duas nações.

O que mais me fascinou no filme foi a simples mola impulsionadora da viagem. Como o homem viaja através dele próprio e o espaço físico é apenas o suporte do seu próprio conhecimento. Ou seja, quando viajamos estamos a conhecermo-nos a nós próprios. Foi assim que Che Guevara despertou para a sua causa revolucionária e se tornou num dos grandes mitos urbanos do século XX. A película fica aquém do próprio herói, mas dá-nos uma noção exacta do todo latino na América do Sul, onde a língua espanhola é apenas uma das marcas comuns em culturas muito semelhantes e onde a miséria é um conceito generalizado. Pior do que isso: a miséria que o filme retrata na década de 50 estará hoje mais agudizada. Basta recordar a crise económica vivida na Argentina há cerca de dois anos.

Ao ver «O Diário de Che Guevara» cheguei a outras conclusões. Que a Internet contribui para um fenómeno de estupidificação balofa. Quantas vezes pensamos que o computador ligado à rede é uma janela aberta para o mundo, mas o mundo que nos aparece à frente não é o mundo na sua forma real. É apenas uma parte. A única forma de tomar contacto com a realidade é fazer aquilo que Che Guevera fez: entrar no mundo com os seus próprios pés para saciar a curiosidade impulsionada pelos muitos livros que devorou. Só assim estamos habilitados a conhecer. A virtualidade pode ser uma terrível ilusão.

PS: Depois da fase da maluqueira, este blog volta a ser um local sério. Mas não respondo pela parceira aqui do lado, eheheh...

Psssttt...

... ó "sócio", faxavor dar corda ao Remoinhos até domingo. Não vou estar cá.
Você a dar corda é formidável, bem o sabe...

Crónica de Um Caso Vulgar

A QUEDA
II

Ela não era louca, nem caduca, nem sequer coxa. Ela mesma escolheu o par de botas pretas, em pele macia, cano alto, salto fino, e colocou um pequeno seixo amendoado, colhido na praia, no calcanhar da bota do pé direito, para que a magoasse com o andar, conseguindo assim coxear com verdade. A bengala, encastoada em prata numa minuciosa cabeça de pássaro, foi-lhe emprestada para complemento do quadro. Manuseava-a com perícia, obtendo o efeito desejado.

O casarão sim, esse era verdadeiro, estava em ruínas e nunca pertencera à sua família. Cenários. Muitos cenários. A sua vida era um vasto conjunto de palcos com diversos cenários. Tantos, quantos os que quisesse arquitectar. Uns muito reais, outros mais reais ainda.

Mal conhecia Adelaide e Carlos viria, novamente, a ser seu marido e também seu irmão.

Gostava de óperas mas sem paranóias. Passou a ter outra inclinação no campo da música. A magia dos instrumentos de sopro. A flauta, o saxofone, o clarinete, eram a sua actual eleição. Sem a música não conseguia alienar-se da corrente veloz dos seus incontroláveis pensamentos. Acalmada por estes sons, transportava-se onde queria, arrastando consigo todas as figuras das suas construções do espírito.
Mulher inconstante, percorria os seus mil e um mundos, repletos de personagens vivas ou mortas, com quem cumpria as suas quimeras, esfumando-se em comunhão com elas. Uma espécie de clausura imposta. Um casulo protector, melhor dizendo.
Fizera dos seus dias uma fábula de cores pálidas, povoada dos abismos e monólogos que só ela – quase só ela – conhecia. O seu todo tornou-se estanque. Demasiado estanque, para quem possuia uma expansividade tão marcante quanto a dela. Acontecia-lhe banhar-se em lágrimas para lhe abrandar o mal-estar acumulado há muito. E era em silêncio que o fazia e sem ninguém por perto. O choro era para ela um acto de grande intimidade, não o partilhando com ninguém. Assustava-se com a sua expressão de criança perdida, olhos tristes como a morte e reconhecia-se, repetidamente, nos seus recuados choros de menina criança, irmãmente silenciosos e íntimos.

Exercícios. Muitos exercícios. Sim, a sua vida era um árduo e permanente trabalho de buscas pela conquista e domínio do seu verdadeiro mundo.

Mariana era uma mulher para quem muitos olhavam, poucos viam, ainda menos entendiam e ninguém conhecia.

Que natureza extravagante era, afinal, a daquela mulher...?

(segue)

Perfume

Tenho andado caladinho, mas tudo tem uma explicação. Não tarda nada volto a descarregar umas gotas de perfume no Remoinhos para cortar o cheiro do tomate a apodrecer no frigorífico. É só uma questão de tempo, neste caso, o problema é mesmo esse: inevitável falta de tempo...