tag:blogger.com,1999:blog-57121082011-08-05T08:06:28.866+01:00<em>S&#227o as nossas paix&#245es que esboçam os nossos livros, e o intervalo de repouso entre elas que os escreve.</em> (Marcel Proust)Unknownnoreply@blogger.comBlogger7201100tag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-16045922239425883732008-02-18T03:36:00.005Z2008-11-13T11:27:44.061Z

Os meus 'Remoinhos' são como a natureza.Têm ciclos de quatro estações por ano.No Inverno, entopem-se como as canalizações.Com o desabruchar da Primavera e do Verão, dão rebentos, com pequenas e brancas flores, tal como as dos canaviais.Este Blog não morreu.Ressurgirá num dia longe do frio e das chuvas da invernia.Maria Oliveira

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-40401905334714702722007-08-11T17:45:00.000+01:002007-08-12T03:29:59.168+01:00

Às vezes se te lembras procurava-teretinha-te esgotava-te e se te não perdiaera só por haver-te já perdido ao encontrar-teNada no fundo tinha que dizer-tee para ver-te verdadeiramentee na tua visão me comprazerindispensável era evitar ter-teEra tudo tão simples quando te esperavatão disponível como então eu estavaMas hoje há os papéis há as voltas a darhá gente à minha volta há a gravataMisturei

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-77510225540110930722007-07-25T15:54:00.000+01:002008-11-13T11:27:44.321Z

CHAGAS DE SALITREOlha-me este país a esboroar-seem chagas de salitree os muros, negros, dos fortesroidos pelo vegetarda urina e do suora carne virgem mandadacavar glórias e grandezado outro lado do mar.Olha-me a história de um país perdido:marés vazantes de gente amordaçada,a ingénua tolerância aproveitadaem carne. Pergunta ao mar,que é manso e afaga aindaa mesma velha costa erosionada.Olha-me as

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-32018820596870775762007-07-01T18:41:00.000+01:002008-11-13T11:27:44.469Z

CARTA DUM CONTRATADOEu queria escrever-te uma cartaAmor,Uma carta que dissesseDeste anseioDe te verDeste receioDe te perderDeste mais que bem querer que sintoDeste mal indefinido que me persegueDesta saudade a que vivo todo entregue...Eu queria escrever-te uma cartaAmor,Uma carta de confidências íntimas,Uma carta de lembranças de ti,De tiDos teus lábios vermelhos como taculaDos teus cabelos

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-66778556719157848682007-06-24T16:51:00.000+01:002008-11-13T11:27:44.644Z

Escrevo-te com o fogo e a água. Escrevo-teno sossego feliz das folhas e das sombras.Escrevo-te quando o saber é sabor, quando tudo é surpresa.Vejo o rosto escuro da terra em confins indolentes.Estou perto e estou longe num planeta imenso e verde.O que procuro é um coração pequeno, um animalperfeito e suave. Um fruto repousado,uma forma que não nasceu, um torso ensanguentado,uma pergunta que não

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-9734207270302732632007-06-17T14:58:00.000+01:002007-06-17T22:40:31.259+01:00

Infância perdidaNesse tempo, Edelfride,Com quatro macutasA gente compravaDois pacotes de gingubaNa loja do Guimarães. Nesse tempo, Edelfride,com meio angolara gente compravacinco mangas madurinhasno Mercado de Benguela.Nesse tempo, Edelfride,montados em bicicletasa gente fugia da cidadee ia prás pescariasver as traineiras chegarou entãoà horta do Lima Gordono Cavacocomer amoras fresquinhas.Nesse

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-44917176757669950332007-05-26T19:10:00.000+01:002008-11-13T11:27:44.802Z

IN MEMORIAMa meu paiCada dia te víamos andandomais para dentro de ti mesmo. O tempoia ficando paradoà medida que o sangue, mais pequeno,circulava num espaçoque já era seu próprio esquecimento.A certa altura, a placidez do campolavrava teu rosto. Que terrenoera então ver-te olhando,como se olhar e o fio do centeiofossem a luz do anocom nostalgia de parecer eterno.Foi essa a idade em que haver sido

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-9992565646332116242007-05-21T17:15:00.000+01:002008-11-13T11:27:44.861Z

Júpiter 1901Nasci no ano em que se descobriu a Grande Perturbação de Júpiter.Minha Mãe não deu por nada, meu Pai não era astrónomo,Mas houve lá em casa uma grande perturbação na água do banho,Que meu Pai, músico, acompanhava regulando encantado o seumetrónomo.E Júpiter, assim mimado, com pai por ele, saiu poeta,Com seus doze satélites, quatro deles principais:Serafina, Lourdes, Lídia, Isaura,A

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-45421728480954775542007-05-05T18:35:00.000+01:002008-11-13T11:27:45.034Z

há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vidapensava eu... como seriam felizes as mulheresà beira mar debruçadas para a luz caiadaremendando o pano das velas espiando o mare a longitude do amor embarcadopor vezesuma gaivota pousava nas águasoutras era o sol que cegavae um dardo de sangue alastrava pelo linho da noiteos dias lentíssimos... sem ninguéme nunca me disseram o nome daquele

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1176313352228868492007-04-11T18:40:00.000+01:002007-04-11T19:00:49.720+01:00

Quando eu vir vaguear por dentro da casao abeto que cresceu no bosque, hei-deajoelhar no soalho. Todas as coisascomunicam entre si a totalidade das suas formas.A mão que vai surgir do abeto apontará para mim.Tenho de despir as tiras de brocado que envolvem as veias,as cadeias de ouro dos rins. Deixarque as unhas longas da árvore passementre mim e o imo dos quartos interiores da casa.Se essa

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1176312420600509992007-04-11T18:24:00.000+01:002007-04-11T19:04:09.596+01:00

A noite trocou-me os sonhos e as mãosdispersou-me os amigostenho o coração confundido e a rua é estreitaestreita em cada passoas casas engolem-nossumimo-nosestou num quarto só num quarto sócom os sonhos trocadoscom toda a vida às avessas a arder num quarto sóSou um funcionário apagadoum funcionário tristea minha alma não acompanha a minha mãoDébito e Crédito Débito e Créditoa minha alma não dança

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1175272210087057582007-03-30T18:27:00.000+01:002007-04-03T01:30:55.916+01:00

Aquilo de que o homem despojou as coisasnão lhes faz faltaporque elas continuam a ser do mesmo modo.Mas há um cavalo de ventas mornascom patas como qualquer cavalo e asas como nenhum...( As rédeas são notas agudas de flautae o flanco fácil e sereno).O seu nascer é ininterruptopara morrer amanhã.- E tal não acontece ao mesmo tempo por um truque de câmbio,para que a morte não perca o seu valor

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1175270854332458272007-03-30T18:04:00.000+01:002007-04-03T01:30:12.603+01:00

Vejo-me nu nas mãos dum Gulliver. Distantes,como as memórias dum lusíada marujo,as minhas farsas de ontem vão, num porão sujo,na emigração comum dos que procuram o antes.( No princípio era o Caos? Não creio ). E garatujocálculos de álgebra que nunca soube: Instantesda minha mágoa relativa, asas errantes,porões onde eu, entre barris com álcool, fujo.Ultrapassei-me. O agora é fútil. Que me importa?

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1175013385281867302007-03-27T17:33:00.000+01:002007-03-27T17:48:22.823+01:00

E aqui estou eu,ausente diante desta mesa -e ali fora o Tejo.Entrei sem lhe dar um só olhar.Passei, e não me lembrei de voltar a cabeça,e saudá-lo deste canto da praça:"Olá, Tejo! Aqui estou eu outra vez!"Não, não olhei.Só depois que a sombra de Álvaro de Campos se sentou a meu ladome lembrei que estavas aí, Tejo.Passei e não te vi.Passei e vim fechar-me dentro das quatro paredes, Tejo!Não veio

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1174016629061326242007-03-16T04:39:00.000Z2007-03-16T04:46:42.950Z

Já alguém sentiu a loucuravestir de repente o nosso corpo?Já.E tomar a forma dos objectos?Sim.E acender relâmpagos no pensamento?Também.E às vezes parecer ser o fim?Exactamente.Como o cavalo do soneto de Ângelo de Lima?Tal e qual.E depois mostrar-nos o que há-de virmuito melhor do que está?E dar-nos a cheirar uma corque nos faz seguir viagemsem paragemnem resignação?E sentirmo-nos empurrados

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1173811711046980562007-03-13T19:45:00.001Z2011-06-24T00:48:58.545+01:00

Há cidades cor de pérola onde as mulheresexistem velozmente. Ondeàs vezes param, e são morosaspor dentro. Há cidades absolutas,trabalhadas interiormente pelo pensamentodas mulheres.Lugares límpidos e depois nocturnos,vistos ao alto como um fogo antigo,ou como um fogo juvenil.Vistos fixamente abaixados nas águascelestes.Há lugares de um esplendor virgem,com mulheres puras cujas mãosestremecem.

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1173116866895146672007-03-05T17:45:00.000Z2007-03-05T17:47:46.896Z

Viver sempre também cansa!"Viver sempre também cansa!O sol é sempre o mesmo e o céu azulora é azul, nitidamente azul,ora é cinza, negro, quase verde...Mas nunca tem a cor inesperada.O Mundo não se modifica.As árvores dão flores,folhas, frutos e pássaroscomo máquinas verdes.As paisagens também não se transformam.Não cai neve vermelha,não há flores que voem,a lua não tem olhose ninguém vai pintar

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1172607009296721892007-02-27T20:06:00.000Z2007-02-27T20:15:54.920Z

Vem sentar-te comigo Lídia, à beira do rio.Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamosQue a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.(Enlacemos as mãos.)Depois pensemos, crianças adultas, que a vidaPassa e não fica, nada deixa e nunca regressa,Vai para um mar muito longe, para ao pé do Fado,Mais longe que os deuses.Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.Quer gozemos,

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1172261182912321792007-02-23T20:04:00.000Z2007-02-23T20:21:36.626Z

UtopiaCidadeSem muros nem ameiasGente igual por dentrogente igual por foraOnde a folha da palmaafaga a cantariaCidade do homemNão do lobo mas irmãoCapital da alegriaBraço que dormesnos braços do rioToma o fruto da terraE teu a ti o deveslança o teudesafioHomem que olhas nos olhosque não negaso sorriso a palavra forte e justaHomem para quemo nada disto custaSerá que existelá para os lados do

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1170780105516121512007-02-06T16:36:00.000Z2007-02-06T16:54:00.846Z

Alfabeto do mundoEm vão me demoro soletrandoo alfabeto do mundo.Leio nas pedras um escuro pranto,ecos afogados em torres e edifícios,indago a terra pelo tatocheia de rios, paisagens e cores,mas ao copiá-los sempre me equivoco.Necessito escrever preso a uma linhaSobre o fio do horizonte.Desenhar o milagre desses diasQue flutuam envoltos na luzE se desprendem em cantos de pássaros.Quando na rua os

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1169347444102409862007-01-21T02:42:00.000Z2007-01-21T02:49:27.926Z

AS ÁGUIAS EXPLANAM-SEpara João Rui de SousaAs águias explanam-se em voo sobre o prado planoe a relva é lisa e leve como deve ser um campo de papoilasonde os heróis são antigos e erguem troféus ganhos em batalhascom a nobreza solene de usarem a suas próprias armas.Nas bancadas não há damas nem escudeiros nem reisduvidosos das vitórias alcançadascontra bandeiras altaneiras na quadrapequena para a

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1167936159018304392007-01-04T18:39:00.000Z2007-01-04T18:55:50.116Z

Eros é a águaEntre as tuas pernaso mar revela-me estranhos recifesrochas erguidas corais altaneiroscontra a minha gruta de búzios concha nácaro teu molusco de sal persegue a correntea pequena água inventa-me barbatanasmar da noite com luas submersastua ondulação brusca de polvo congestionadoacelera nas minhas guelras um latejar de esponjae os cavalos minúsculos flutuam entre gemidosenredados em

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1167332922194888482006-12-28T19:05:00.000Z2006-12-29T02:27:49.610Z

Pela voz contrafeita da poesiaDá-nos os passos os teus passosde manhã triunfal de cidade à soltaos gestos que devemos terquando a alegria descobrir os dedosem que possa viver toda a vertigemque trouxer da noiteos primeiros dedos do sonhodo teu sonho nosso sonho mantidomesmo no mais íntimo abandonomesmo contra as portas que sobre nós:em silêncio e noiteem venenosa ternuraem murmúrio e rezase

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1166632594424473972006-12-20T16:35:00.000Z2006-12-20T16:43:06.630Z

FALAVAM-ME DE AMORQuando um ramo de doze badaladasse espalhava nos móveis e tu vinhassolstício de mel pelas escadasde um sentimento com nozes e com pinhas,menino eras de lenha e crepitavasporque do fogo o nome antigo tinhase em sua eternidade colocavaso que a infância pedia às andorinhas.Depois nas folhas secas te envolviasde trezentos e muitos lerdos diase eras um sol na sombra flagelado.O fel

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1165771995167500652006-12-10T17:25:00.000Z2006-12-22T03:26:14.416Z

Reaprender o mundoem prisma novo;pequena bátega de sol a resolver-seem cisne,sereia harmonizando o universoSó o vento sucumbeà demais luz,e só o vento,como alaúde azul,repete devagar os mesmos sons;Não interessa onde estou,não me faz falta um mapade viagemOs teus dedos traçaramligeiríssima rota no meu corpoe a curva topográficasem tempoaí ficou, como sorriso, ou fozde um rio sem nomeNão interessa

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Auto-retrato com a musa1.vejo-me ao espelho: a carasevera dos sessenta,alguns cabelos brancos,os óculos por vezesjá mais embaciados.sobrancelhas espessas,nariz nem muito ou pouco,sinal na face esquerda,golpe breve no queixo(andanças da gilette).ia a passar fumandomais uma cigarrilhamedindo em tempo e cinzacoisas atrás de mim.que coisas? tantas coisas,palavras e objectos,sentimentos,

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1164393804058946072006-11-24T18:40:00.000Z2006-11-24T19:55:31.420Z

Poema para GalileoEstou olhando o teu retrato, meu velho pisano,aquele teu retrato que toda a gente conhece,em que a tua bela cabeça desabrocha e florescesobre um modesto cabeção de pano.Aquele retrato da Galeria dos Ofícios da tua velha Florença.(Não, não, Galileo! Eu não disse Santo Ofício.Disse Galeria dos Ofícios.)Aquele retrato da Galeria dos Ofícios da requintada Florença.Lembras-te? A

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A PortugalEsta é a ditosa pátria minha amada. Não.Nem é ditosa, porque o não merece.Nem minha amada, porque é só madrasta.Nem pátria minha, porque eu não mereçoA pouca sorte de nascido nela.Nada me prende ou liga a uma baixeza tantaquanto esse arroto de passadas glórias.Amigos meus mais caros tenho nela,saudosamente nela, mas amigos sãopor serem meus amigos, e mais nada.Torpe dejecto de romano

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Georges Moustaki - Aphorisme (para ouvir, clique no nome acima)

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voz numa pedraNão adoro o passadonão sou três vezes mestrenão combinei nada com as furnasnão é para isso que eu cá andodecerto vi Osíris porém chamava-se ele nessa altura Luizdecerto fui com Isis mas disse-lhe eu que me chamava João]nenhuma nenhuma palavra está completanem mesmo em alemão que as tem tão grandesassim também eu nunca te direi o que seia não ser pelo arco em flecha negro e azul do

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ANJOS MULHERES - VIAs mulheres voamcomo os anjosCom as suas asas feitasde cristal de rocha da memóriaDisponíveispara voarsoltas...Primeirolentamente uma por umaDepois,iguais aos pássarosfundas...Nadando,juntasSecretas a rasar ochãoa rasar a fendada luanão menstruopor entre a fenda das pernasÀs vezes é o açoque se prendena luzA dobrarmos o espaço?Bruxaspomos asas em vassourasde ventoE voamosComo

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FINGIMENTOS POÉTICOS"finge tão completamente"Faz-me falta a tristezapara o verso:falta feroz de amante,ausência provocando dor maior.Tristeza genuína, original,a rebentar entranhas e naviossem mar.Tristeza redundando em maistristeza, desaguando em métricade cor.Recorro-me a jornal, mas éem vão. A livros russos (largose sombrios).Em provocado rio de depressão,nem zepellin: balãoa ervas rente.Um

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Mortis causaMulher de gestos dia a dia mais pequenos,fosses tu qualquer coisa, uma cadeira ao menoshouvesse para ti sempre lugar em tua casae não ires um dia assim convencional serenacomo papel ou lixo pela escada abaixoMulher espremida enquanto deste vidae resumida à pequenina luz que se libertado gesto estritamente necessário linha rectapara anular o espaço entre a mão e a coisamovimentos dos

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1155864426638778042006-08-18T02:23:00.000+01:002006-08-18T02:40:49.096+01:00

"De longe"Não chores mãe... Faz como eu, sorri!Transforma as elegias de um momentoem cânticos de esperança e incitamento.Tem fé nos dias que te prometi.E podes crer, estou sempre ao pé de ti,quando por noites de luar, o vento,segreda aos coqueirais o seu lamento,compondo versos que eu nunca escrevi...Estou junto a ti nos dias de braseiro,no mar... na velha ponte,... no Sombreiro,em tudo quanto

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1154997473971031572006-08-08T01:27:00.000+01:002006-08-08T02:19:53.423+01:00

A utopia dos olhos escancarados" Se num momento de loucuraacaso arriscares acima do tédioe afoito sozinho dobraresa agreste solidão da esquina dos dias,poderás então entreverpor entre as brumas do tempoa imensa multidão e o verde prazerdas tuas mais urgentes utopias.Se depois com ardor escreveres- ridícula como o poeta a dizia -uma simples carta de amorcuja verdade ofereça fogosa o seu

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1153233600220127822006-07-18T15:38:00.000+01:002006-07-18T15:49:26.210+01:00

Tentações do ApocalipseNão é de poesia que precisa o mundo.Aliás, nunca precisou. Foi sempreuma excrescência escandalosa quese lhe dissesse como é infame a vidaque não vivamos para outrem nele.E nunca, só de ser, disse a poesiauma outra coisa, ainda quando fingeque de sobreviver se faz a vida.O mundo precisa de morte. Não da mortecom que assassina diariamente quantos teimamem dizer-lhe da

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1152634977864108452006-07-11T16:50:00.000+01:002006-07-18T15:50:00.856+01:00

O Vale Da InquietudeDantes, silente vale sorria.Era um vale onde ninguém vivia.Haviam todos partido em guerra,deixando os doces olhos de estrelasnocturnamente velarem pelasflores formosas daquela terra,em cujos braços, dia após dia,a luz vermelha do sol dormia.Não há viajante que, hoje, não falesobre a inquietude do triste vale.Lá, agora, tudo é só movimento,excepto os ares, pesando, adustos,nas

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1152493860531865422006-07-10T02:09:00.000+01:002006-07-10T02:12:15.840+01:00

EM NOMEEm nome da tua ausênciaConstruí com loucura uma grande casa brancaE ao longo das paredes te choreiSophia de Mello Breyner Andresen

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1151888656458995142006-07-03T01:54:00.000+01:002006-07-03T02:04:16.490+01:00

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1150771762372260692006-06-20T03:45:00.000+01:002006-07-13T16:23:41.046+01:00

Enquanto ela se matava, seus amigos mais íntimos dançavam na sua sala de visitas, ao som de música bem alta e ritmada, na maior das animações.Pela quarta vez aquela cena estava a ser repetida.- Espera um instante disse-lhe ela; deixa-me ir à sala ver se todos estão servidos de bebidas e se não falta gelo.- Vai lá então, mas não demores que a orientação das luzes pode sofrer oscilações o que se

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1150756057654781462006-06-19T23:23:00.000+01:002006-06-19T23:50:34.596+01:00

De "Mulher no Palco"Tão sutilmente em tantos breves anosforam se trocando sobre os murosmais que desigualdades, semelhanças,que aos poucos dois são um, sem que no entantodeixem de ser plurais:talvez as asas de um só anjo, inseparáveis.Presenças, solidões que vão tecendo a vida,o filho que se faz, uma árvore plantada,o tempo gotejando do telhado.Beleza perseguida a cada hora, para que não baixeo

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1150677164311812712006-06-19T01:27:00.000+01:002006-06-20T00:08:22.380+01:00

BARCOS"Nha terra e' quel piquinino' Sao Vicente e' que di meu"Nas praiasDa minha infanciaMorrem barcosDesmantelados.FantasmasDe pescadoresContrabandistasDesaparecidosEm qualquer vagaNem eu sei onde.E eu sou a mesmaTenho dez anosBrinco na areiaEmpunho os remos...Canto e sorrio...A embarcaçãoPara o mar!E' para o mar!...E o pobre barcoO barco tristeCansado e frioNão se moveu...Yolanda Morazzo[

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1150550620680247012006-06-17T14:20:00.000+01:002006-06-19T23:48:47.660+01:00

Transcrição de uns olhos pretos e de uns sapatos de fivelaCrianças com toda a tristeza garantida pela vidapor ela consentida e abrangida e afinalmais presente nos olhos do que o próprio olhartristeza tão pesada e concentrada como a pedracrianças que algum mundo que não este nuncatão poderosamente poderá matarnuma vida visivelmente ainda surpreendidapor ser coisa pequena embora coisa oposta ao

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1150341103515272732006-06-15T04:06:00.000+01:002006-07-12T00:51:04.256+01:00

As coisas não mudamas ilusões não mudamas pessoas não mudamo Mundo não mudasó o tempo mudanesta mudezsem fim.

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1123957211302833242005-08-13T19:18:00.000+01:002005-08-13T19:20:11.313+01:00

Não está desactivado o Remoinhos, mas sim em longa pausa de... (?)

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1121209019406885742005-07-12T23:52:00.000+01:002005-07-12T23:56:59.413+01:00

Mariana está a envelhecer e eu não desenvencilho isto...De bradar os céus...

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1116726057561089252005-05-22T01:46:00.000+01:002005-05-24T00:54:56.643+01:00

Não me é agradável reconhecer, nem tão pouco divulgar, que atravesso uma longa fase em que não consigo avançar com o "folhetim" «Crónica de Um Caso Vulgar», com sub-capítulo «A Queda».O projecto talvez seja demasiado ambicioso para as minhas fracas capacidades de escrita, e outras razões de carácter muito pessoal o dificultam ainda mais.No entanto, não considero abandonado este projecto. Oxalá

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1114387804070962652005-04-25T01:01:00.000+01:002005-04-25T01:10:04.073+01:00

canção de mágoatantos sonhos esquecidosperdidos no pó da estradatantos dias tantas noitesà espera da madrugadao que foi feito de nóscompanheiros de viagemque é da nossa liberdadefeita de fé e coragemvai-se o tempo e nós aquiadormecidos no caisentretidos com o medode já ser tarde demaisteimosamente morrendopor detrás desta janelaa fingir que somos livrescom um cravo na lapela.António Manuel Vieira

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1114046941550200892005-04-21T01:59:00.000+01:002005-04-21T02:34:03.116+01:00

Gosto da Argentina. Gostava que ficasse bem claro: gosto muito da Argentina. Começa logo por aquele arrastar de voz tão característico que é uma espécie de espanhol pouco ortodoxo. Um argentino a falar parece que sussurra cada palavra ao nosso ouvido como o vento a bailar por entre as árvores do bosque. As sílabas são sempre pronunciadas de forma pausada para produzirem palavras ainda mais

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1113698306186004752005-04-17T01:36:00.000+01:002005-04-17T01:38:26.186+01:00

... já é Abril....................................................

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1111451242897835722005-03-22T00:22:00.000Z2005-03-22T00:27:22.896Z

Ainda dou cabo da Mariana, ai dou, dou!(No que eu me fui meter...)Às minhas pacientes leitoras, a minha infinda gratidão.P.S. Voluntários(as), aceitam-se!

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1109810449162516972005-03-03T00:34:00.000Z2005-03-03T02:10:55.673Z

Já lá vão quase dois meses e Mariana não desanda desta história. Tem sido um pugilismo de morte. O que ela quer não quero eu, e "versa-vice".Às minhas fieis e estimulantes leitoras nem sei o que dizer mais.Eu... já desesperei (quase)! Não façam o mesmo. (Súplica).Que esta "malfadada" Crónica há-de acabar um dia, isso garante a autora.

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1107970645579535912005-02-09T17:35:00.000Z2005-02-09T17:37:25.580Z

...quase um mês e Mariana ainda não se decidiu... (apre!...)

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1106441178009342442005-01-23T01:39:00.000Z2005-01-23T12:22:36.413Z

A QUEDA IV Saturada de si, esgotada por tudo e por todos, pensou desistir da sua vingança, mas não o fez. Mariana não queria baixar os braços em definitivo, ainda. Malditos pesadelos aqueles que a perseguiam com monstruosa insistência e a deixavam prostrada até à exaustão. Adormeceu, a meio daquela tarde, sobre a cama meio desfeita, sem se cobrir com roupa alguma e foi deixando arrefecer o seu

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1105380275217083372005-01-10T18:01:00.000Z2005-01-10T18:04:35.216Z

O Remoinhos encalhou! Está como uma noiva que não sabe se há-de casar ou apenas juntar os trapinhos. Havemos de desfazer esté nó, não é... parceiro? (!)

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1103884637017748082004-12-24T10:31:00.000Z2004-12-24T10:41:13.436Z

A todos os nossos amigos e visitantes, deixo este docinho de Natal, recheado de gratidão e de carinho. FALAVAM-ME DE AMOR Quando um ramo de doze badaladas se espalhava nos móveis e tu vinhas solstício de mel pelas escadas de um sentimento com nozes e com pinhas, menino eras de lenha e crepitavas porque do fogo o nome antigo tinhas e em sua eternidade colocavas o que a infância pedia às

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1103575799211292962004-12-20T20:19:00.000Z2004-12-20T21:19:37.080Z

Não sei porquê, mas este Natal não me sabe a Natal. Houve anos em que sentia aquela aproximação tão shekespeariana (a palavra saiu-me agora dos dedos) da quadra. Uma espécie de calor e de ansiedade tão própria de cada momento: os dias a correrem lentamente até esbarrarem naquele dia. Naquele grande dia em que os nossos sonhos são mais coloridos do que todos os outros. Não sinto o frio dos outros

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1103320391983746692004-12-17T21:50:00.000Z2004-12-17T21:53:11.983Z

Um concorrente no «Quem quer ser milionário» acaba de dizer que «Húmus» e «Os Pescadores» são duas obras de Eça de Queirós. Não tenho as mãos agarradas à televisão, mas apanhei um valente choque. O pobre do rapaz tem os livros desarrumados no armário, de certeza absoluta...

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1102528183063276132004-12-08T17:46:00.000Z2004-12-08T17:49:43.063Z

... que o nosso Remoinhos vai ficar um tanto parado até ao fim de Dezembro. Pela minha parte, parece-me isso, mas... como sou a primeira pessoa a surpreender-se a si própria, nunca se sabe...

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1101598510603434512004-11-27T23:34:00.000Z2004-11-28T02:41:14.623Z

O que ontem era uma pequena floresta é hoje um espaço aberto com prédios a nascer como cogumelos. Há dias fiquei ali perdido por entre o betão que se erguia à minha frente e um punhado de recordações de piqueniques em dias de calor: os eucaliptos libertavam um aroma brando e a folhagem das árvores era uma espécie de zumbido, como se as abelhas povoassem o ar e fossem parte de um quadro pintado

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1101262594076830732004-11-24T01:53:00.000Z2004-11-25T00:17:20.356Z

A QUEDA III Com o passar dos dias o pânico aumentava em espiral com as diárias ameaças de que uma revolução social se previa acontecesse, o que a levaria à total ruína. Um monstruoso e ameaçador fantasma pairava sob a sua cabeça, agora sim, a dar evidentes sinais de destempero. Uma cilada sem fundamento, queria admitir, apesar da constante e aterradora pressão que aqueles dois adversários,

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1101244930890681692004-11-23T21:16:00.000Z2004-11-23T21:22:10.890Z

... mas este Remoinho parou? ... já não se pode tirar uma folguita para a leitura? ... ao abandono deste o dia 15? ... aiiiiiiiii (Salve-se a Pátria) Qual pátria?

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1100525983764707282004-11-15T13:20:00.000Z2004-11-15T13:39:43.763Z

Uma tarde de sol a convidar um passeio à beira-mar e o povo na rua de rosto alegre e bem-disposto, uma fila interminável de automóveis a consumir gotas preciosas de gasolina, as crianças a correr e os adultos a transpirar generosidade. Somos um povo feliz. Apesar de os bancos terem em cada um de nós um refém no final de cada mês; apesar de o primeiro-ministro optar por discursos ocos; apesar de o

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1100050962574781432004-11-10T01:39:00.000Z2004-11-10T01:42:42.573Z

Mais virada para a leitura do que para a escrita, sinto-me em falta, muito especialmente para com o meu incansável "sócio". Me desculpem... todos vós...

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1099703671077712962004-11-06T01:02:00.000Z2004-11-06T01:14:31.076Z

Os americanos deram mais um exemplo do quanto são movidos pela estupidez em detrimento da racionalidade. Releger Bush é um tiro no escuro e uma aposta suicida num homem que age por instinto quando sente o chão a tremer. É a aposta na insegurança, na violência e na incerteza. É a aposta nos conflitos armados para resolver as causas dos homens. O Afeganistão e o Iraque não serviram de exemplo. Que

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1099622465580449112004-11-05T02:09:00.000Z2004-11-06T00:59:59.420Z

Não é um filme marcante, capaz de viver na sombra da nossa memória durante um par de dias, mas mostra-nos uma história que deixa marcas profundas e nos leva a reflectir sobre as divisões deste mundo. «O diário de Che Guevara» é uma película que narra a viagem do grande revolucionário argentino à América do Sul, que lhe permitiu alargar horizontes e ter a consciência social para realidades bem

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1099579025696252042004-11-04T14:34:00.000Z2004-11-04T14:41:50.096Z

... ó "sócio", faxavor dar corda ao Remoinhos até domingo. Não vou estar cá. Você a dar corda é formidável, bem o sabe...

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1099337516018970652004-11-01T19:26:00.000Z2004-11-02T13:55:43.463Z

A QUEDA II Ela não era louca, nem caduca, nem sequer coxa. Ela mesma escolheu o par de botas pretas, em pele macia, cano alto, salto fino, e colocou um pequeno seixo amendoado, colhido na praia, no calcanhar da bota do pé direito, para que a magoasse com o andar, conseguindo assim coxear com verdade. A bengala, encastoada em prata numa minuciosa cabeça de pássaro, foi-lhe emprestada para

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1099277975414949982004-11-01T02:56:00.000Z2004-11-01T02:59:35.413Z

Tenho andado caladinho, mas tudo tem uma explicação. Não tarda nada volto a descarregar umas gotas de perfume no Remoinhos para cortar o cheiro do tomate a apodrecer no frigorífico. É só uma questão de tempo, neste caso, o problema é mesmo esse: inevitável falta de tempo...

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1099141765148155612004-10-30T14:07:00.000+01:002004-10-30T14:09:25.146+01:00

... "tomate a apodrecer no frigorífico!" Como é possível, isso? Quem mo deita fora?

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1098811954280243932004-10-26T18:03:00.000+01:002004-10-28T22:06:47.273+01:00

A QUEDA Mulher já bem na casa dos quarenta – aristocrata em decadência - vivia na mansão herdada de seus pais, casarão que denunciava o crepúsculo de períodos áureos. Sem sentimentos de vergonha, não abdicava do uso quotidiano das valiosas jóias de família, das quais nunca se desfizera, apesar da constante pressão que o marido exercia sobre ela, atormentando-a sem piedade. “Não pagas o

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1098376236968011822004-10-21T17:27:00.000+01:002004-10-21T17:34:40.376+01:00

O nosso Remoinhos por vezes anda aos solavancos. Pode parecer um motor gripado, mas não é o caso. Há fases de bonança e outras de alguma tempestade. Falo por mim, é evidente. Logo que me entenda com a Teresa que virou Mariana, voltará a botar corpo, o meu “folhetim”. E siga o baile… não é assim, parceiro???

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1098269374089061532004-10-20T11:47:00.000+01:002004-10-20T11:49:34.090+01:00

Com a chuva a cair lá fora, não sei muito bem o que vou escrever. Hoje, acho que fico por aqui. Saudações.

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1098114216300752692004-10-18T16:40:00.000+01:002004-10-18T21:54:19.723+01:00

Estou num impasse com o prosseguimento do meu "folhetim." E não é que ontem vi a malvada da Teresa...! Fiz-lhe vista grossa... Não a suporto! O poder da mente! Quem me ajuda?

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1097804258311175272004-10-15T02:35:00.000+01:002004-10-15T02:37:38.313+01:00

Tive um final de noite de grande felicidade. A «culpa» também é tua...

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1097714819494502542004-10-14T01:43:00.000+01:002004-10-14T01:52:57.826+01:00

Minha querida, estou a torcer tanto por ti, que estou a ficar com a roupa encorrilhada. De caminho, terei de dar a roupa a ferro. Vê lá tu a minha sina... PS: Ontem, quando liguei, já era tarde de mais. Mas estamos em contacto telepático. Como sempre...

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1097584400174368082004-10-12T13:28:00.000+01:002004-10-12T13:33:20.173+01:00

Ontem à noite voltei a beber a tua água...

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1097512562647832952004-10-11T17:14:00.000+01:002004-10-12T02:30:25.396+01:00

III Saiu, sem pressas, do seu gabinete de trabalho, no vazio ritmo do hábito, deixando a sua secretária meticulosamente arrumada e limpa. Olhou o relógio de parede antigo e sem estilo, em harmonia com o do próprio mobiliário incaractarístico. Passavam dezoito minutos das seis da tarde. Confirmou as horas no seu próprio relógio de pulso. Certas. Sempre certas, as horas. No comboio que a

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1097332016213247922004-10-09T15:25:00.000+01:002004-10-09T22:42:46.446+01:00

II “Pensei dar a esta personagem o nome Teresa. Vês algum inconveniente?” Teresa? Um sobressalto toldou-lhe a mente. Afinal, Teresa era o nome da mulher que se envolvera com o seu marido e por quem este se apaixonara irreflectidamente. De uma beleza incrível, essa mulher tinha-se servido de Alberto como fácil engodo para ludibriar a sociedade e a família, das suas opções sexuais. Teresa era

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1097248892484721212004-10-08T16:08:00.000+01:002004-10-08T21:46:53.656+01:00

I Passou a sentir-se espiada nos seus mais insignificantes movimentos, sempre que se encontrava na sua presença. Os seus risos, os seus gestos, os temas das suas conversas, todas as suas acções e reacções, eram passadas a pente fino. Aquele mês de Setembro estava a desenrolar-se de forma diferente. Ele, plácido, não deixava um só instante de a observar com insistência, aparentemente discreta,

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1097234903795885392004-10-08T13:26:00.000+01:002004-10-08T12:28:23.796+01:00

Mariazinha, quando é que avanças com um post à maneira? Beijinhos.

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1097105911574346352004-10-07T01:25:00.000+01:002004-10-07T00:42:10.593+01:00

Pois é, minha cara. Andaste a passar os corredores (ups, é para dizer baixinho, não é?), até viraste o colchão do avesso, arrumaste a casa, limpaste a cozinha, lavaste a roupa e eu-sei-lá-mais-o-quê. A propósito, já pagaste a máquina de lavar com a roupa da vizinhança do prédio? Ou não te lembras do que disseste ao vendedor só para teres a máquina mais cedo? Eu não me esqueço de nada (outra vez o

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1097023391985926522004-10-06T01:37:00.000+01:002004-10-06T01:46:28.923+01:00

... é uma honra. Porque a arte não tem fronteiras. Porque as palavras não têm fronteiras. Porque as emoções não têm fronteiras. Porque... vão gostar, apreciar e louvar. CLIQUEM no link do post anterior e confessem-nos os vossos alvoroços...

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1097022540351081202004-10-06T01:22:00.000+01:002004-10-06T01:34:14.676+01:00

Meus amigos. Quem nos conhece sabe do que somos capazes. Não vendemos banha da cobra nem impingimos nada a ninguém. Mas sugerimos. Porque nos apetece sugerir - o que se pode fazer quando o blog chegou a este estado e vivemos uma loucura inexplicável? Aqui segue uma prenda para quem nos tem acompanhado e tem tido paciência para nos segurar as pontas. Para ler, reler e divulgar. A gerência agradece

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1097008286372831352004-10-05T21:25:00.000+01:002004-10-05T21:31:26.373+01:00

... pagode vem a ser este? Nem um... VIVA A REPÚBLICA? Eu, republicana dos quatro costados, com ancestrais de peso no feito que hoje se assinala. VIVA A REPÚBLICA!!!! URRA!

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1096939390641188792004-10-05T02:15:00.000+01:002004-10-05T02:23:10.640+01:00

Ainda ontem, voltámos a mandar às urtigas a prova de resistência. Cãibra para aqui, sinal para acolá; risinhos para aqui, palavras para acolá. A nossa «resistência» (entre aspas, note-se) foi contra a própria resistência. Confuso? Filosófico? Pouco importa. Minha querida, não há resistência que... resista. Caraças!

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1096938463320915502004-10-05T02:04:00.000+01:002004-10-05T02:07:43.320+01:00

Cinco de Outubro. É feriado. Provavelmente, está à espera de um grande post sobre a data que hoje se celebra ou então um escrito profundo sobre outra coisa qualquer. Engane-se. Assim sem meias palavras, o Remoinhos prepara-se para gozar o feriado. Como o cidadão comum. Ou não merecemos?

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1096845492665502132004-10-04T01:16:00.000+01:002004-10-04T00:18:12.666+01:00

Por motivos óbvios à vista bem desarmada, este blog está a fazer um serviço «private». Foi contratado para isso e não há nada a fazer. Apelámos à compreensão dos nossos leitores e garantimos que melhores tempos virão. A seriedade segue dentro de dias, só não sabemos quando... PS: Qualquer reclamação é favor mandar um mail para a administração do condomínio. Endereço do correio algures à direita.

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1096763066612746242004-10-03T01:03:00.000+01:002004-10-03T01:24:26.613+01:00

Pois é. Veio a primeira cãibra. Mas acho que isto é uma doença. À tua primeira cãibra veio a minha primeira cãibra e a nossa prova de resistência foi-se à vida no primeiro dia. Nem foi preciso beber água para aguentar a prova até ao fim. Estava eu preparado para um tremendo suadouro, quando tiraste mais um coelhinho da cartola. Confesso que não estava à espera. Mas soube bem melhor do que um

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1096721605197864682004-10-02T13:51:00.000+01:002004-10-02T13:55:55.106+01:00

Sim, sim, oh Dóoooonnaaaa Róoooossaaaaa!!! Dóoooonnaaaa Róoooossaaaaa!!! Ponto e vírgula. Ou parêntesis. Primeiro dia da prova de resistência e o rapaz aguenta-se como um bravo. Sem cãibras, ouviu bem? Sem cãibras. Oh mulheri, mas estou desesperadinho por um raminho de salsa...

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1096632112941786822004-10-01T13:59:00.000+01:002004-10-01T13:01:52.940+01:00

Mais um coelho da cartola. Minha querida, resta-me dizer... «até à primeira cãibra» (com os meus risinhos para dentro). Eh, eh, eh.

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1096552230530176372004-09-30T14:18:00.000+01:002004-09-30T14:53:38.020+01:00

Há pouco li o teu mail. Senti um calor morno, uma espécie de descarga eléctrica no meu corpo, como se estivesses a mandar-me energia. Os pêlos ergueram-se, os músculos da barriga saltitaram e o coração estremeceu ao receber tão nobres versos. Pensando melhor, não foram os versos que agitaram a minha alma. Foram os teus afectos a escorrer em direcção a mim. Os teus afectos brancos e quentes.

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1096422717057386352004-09-29T02:37:00.000+01:002004-09-29T02:51:57.056+01:00

Sinto a tua pele macia na ponta dos meus dedos e mergulho nos teus gestos perdidos. Falas em silêncio. Ris em silêncio. Segredas em silêncio. Há silêncio na tua voz de amanhecer como nos tempos em que nos perdíamos em risos tão próximos. Perco-me em ti, começo em ti e termino em ti. Vejo-me em ti. Nas palavras que me dizes, nos quadros azuis que traças com a sensibilidade do teu pincel. E noto

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1096421650325613152004-09-29T02:33:00.000+01:002004-09-29T02:34:10.326+01:00

Esta foi das nossas noites mais mágicas.

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1096392250790977862004-09-28T18:04:00.000+01:002004-09-28T18:52:01.766+01:00

Vim dar um pulinho a Lisboa. Cidade mágica sempre que nela se mergulha noite dentro. Ninguém me esperava quando, pela 1 hora da noite, atravessei a Ponte 25 de Abril. Toda a cidade dormia. O rio Tejo abriu-me os seus braços; a Lua Cheia, já alta, vaidosa e conhecedora da enorme paixão que por ela nutro, espreguiçou-se sorridente - só para mim - num céu límpido e muito luminoso. Até tarde fiquei

Maria_Oliveirahttp://www.blogger.com/profile/05224458192095942055noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1096245410964403892004-09-27T01:28:00.000+01:002004-09-27T01:36:50.966+01:00

Um livro que tem tanto de fantástico como de apaixonante. Comecei a ler os «Cem Anos de Solidão», do genial Gabriel García Marquez, e sinto que estou na presença de um livro único, que agarra o leitor da primeira à última página. Da primeira - quantos livros nos agarram na primeira página? - até à última. Marquez é visto por muitos como o criador do realismo mágico, uma espécie de nova corrente

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1096033134314015012004-09-24T14:37:00.000+01:002004-09-24T19:53:48.996+01:00

Foi quanto custou a vida de uma criança de 8 anos no Algarve. Por 12 euros, perdeu-se uma vida. Por 12 euros, cometeu-se um crime. Dá para pensar...

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À tarde conversava com um amigo e cheguei a várias conclusões. Houve muitos sonhos que realizei, pensando que muitos deles seriam impossíveis de concretizar. É curioso como o mundo nos oferece presentes saborosos. Oásis inalcançáveis que se transformam em substâncias reais e palpáveis. Eram sonhos de criança. De estar em determinado lugar, a fazer determinada coisa, achando sempre que aquilo não

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1095812787228862292004-09-22T01:09:00.000+01:002004-09-22T01:30:36.143+01:00

Mais do que o amanhecer, mais do que a luz límpida e fusca da manhã, encanta-me o final da tarde. Quando o sol se vai apagando como um fósforo que conhece o seu próprio fim. A cidade perde-se, deixa-se dominar por um silêncio estranho e os carros vão desaparecendo pelas avenidas como crianças em correrias na praia. As luzes dos candeeiros aparecem, uma a uma, à medida que as pessoas caminham em

Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5712108.post-1095729865018498202004-09-21T02:14:00.000+01:002004-09-21T02:24:25.020+01:00

Perco o controlo da imaginação quando estou a conduzir. É um estado profundo de presença e de ausência. Estou ali e não estou. Estou na estrada e não estou. Estou ali e não estou. É quando penso na vida. No que passou, no que está a acontecer e no pode vir a acontecer. É tudo tão breve. Mas intenso. Como a areia a fugir-me dos dedos. Respiro tudo o que tenho para respirar e deixo-me ir à medida

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