Devaneios

Muitas vezes perco-me de mim num movimento que vem de longe, entra por cima, prende-me por baixo, passa-me a mão pelo corpo e toma conta de tudo o que me resta. Há alturas que não sei o que pode estar a acontecer, mas viajo no tempo como se entrasse numa máquina especial e feita por alguém que desconheço. Olho para trás num simples instante. Fecho os olhos. Abro-os novamente. As vezes que forem necessárias. Há algo que me assalta o espírito, não sei o que pode ser, algo que me reduz a uma pequena insignificância dentro do próprio mundo e que me arrasta numa corrente de vidas passadas. Como se tivesse vivido algo que não vivi, como se tivesse saudades de um tempo que não me pertenceu por direito próprio. A minha dúvida é mesmo essa. Como poderei ter saudades de algo que não vivi? Mas é verdade. E sinto os olhos dos outros, o abanar das mãos, conheço a cor dos tecidos, sei como foram feitos os torneados das mobílias. Isso arrasta-me para o tempo em que as estradas estavam vazias de automóveis, não se via ninguém nas ruas, uma música vinda de longe enchia-nos a alma de cores, ouvia-se um grito ao longe e as conversas eram feitas em voz baixa. Não sei quem sou, o que me pode estar a acontecer. Mas sinto uma nostalgia profunda e quase longínqua de tudo o que não conheci pessoalmente, mas que vive em mim, está guardado cá dentro, é uma espécie de lembrança arcaica de um tempo e de uma cidade que me fugiram, que desconheço, mas que me dizem muito. Um lugar. Quantas vezes dizemos que conhecemos isto e aquilo, que já estivemos ali. Isso acontece-me quando vou para um sítio que nunca estive antes. Desgasta-me. Emociona-me. Prende-me. Arrasta-me. Respiro fundo. Sinto que o espaço é muito pequeno, pequeno para mim, pequeno para o que sinto cá dentro, que é mais forte de que eu, uma espécie de força natural que desenha ondas no mar e empurra o próprio vento. Uma força. Infinita. Mas amanhã tudo será diferente.