Exaustão
Não sei se faz
frio
se faz
fome
não sei se faz
calor
se desamor
o meu corpo
treme
a minha voz
estremece
o meu olhar
suspenso
clama por
um anjo
que me
embale
e diga
dorme…
dorme…
dorme…
Maria Oliveira
São as nossas paixões que esboçam os nossos livros, e o intervalo de repouso entre elas que os escreve. (Marcel Proust)
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