Setembro, 1: A noite vence a tarde mais cedo e o vento sopra em ritmo desenfreado, trazendo um estranho odor agreste. As ramadas estão carregadas de uvas e aquele cheiro a vindima sai dos quintais como as palavras a escaparem-se da tua boca. É um misto de terra e de ar. De verde e de azul. Foge pelos portões abertos até à estrada, empurrado pela aragem a zumbir nas pedras. É um misto de fogo e de água. De castanho e de amarelo suave.