Crónica de Um Caso Vulgar

III

Saiu, sem pressas, do seu gabinete de trabalho, no vazio ritmo do hábito, deixando a sua secretária meticulosamente arrumada e limpa.
Olhou o relógio de parede antigo e sem estilo, em harmonia com o do próprio mobiliário incaractarístico. Passavam dezoito minutos das seis da tarde. Confirmou as horas no seu próprio relógio de pulso. Certas. Sempre certas, as horas.
No comboio que a transportava aos arredores da cidade, olhou a paisagem corrida que a janela lhe oferecia. Campos e casas distantes a fugir… a fugir…
Já perto de casa lembrou-se de comprar alguma fruta. Os seus jantares eram frugais.
Depois, o fim do dia igual a todos os outros, sem projectos, sem fitos, sem futuro.
Sentada, de esguelha num sofá modesto, comia qualquer coisa que nem saboreava, ao mesmo tempo que assistia à novela da TV, sem lhe prestar atenção, apenas para ouvir vozes na ilusão de uma companhia.
Cigarro após cigarro era levada a memórias recuadas, mas precisas, que lhe motivavam um sorriso reprimido e um revirar de olhos com tremor. Não conseguia esquecer aquela imagem. Rodopiava nos braços de Miguel, pendurada no seu pescoço, esfuziante no seu vestido claro e leve, cuja saia esvoaçava com o vento e ia descobrindo as suas esbeltas pernas.
Saltava então do sofá e preparava tudo para o dia seguinte com todo o rigor. Nada ficava ao acaso. Tudo arranjado ao mínimo detalhe.
Necessitava de dormir. Dormir profundamente e muito, até à eternidade, se possível.

A ravina, o alto rochedo escarpado, o mar selvagem, chamavam-na irresistivelmente. Bastaria o pulo da coragem. Que consumição…


“Não vais usar mais calças. Só saias, e que tapem o joelho”.
Mas ela já não tinha saias, deixara de as usar há tanto tempo.
Não gostava que lhe impusessem normas. Sentia-se desconfortável vestida de saias. Não se movimentava com a mesma agilidade e ficava muito menos elegante.

“Saias e longas, reafirmou”
Sentiu-se irritada ainda mais.
O que pensará ele das mulheres que preferem um traje mais prático, como um par de calças. Menos femininas, menos mulheres, menos… fêmeas…?
Não era bem isso.
Machismo. Puro machismo. Banalidades de um conservador.
Paulo era um homem machista e de um grotesco conservadorismo.


Num repente, largou tudo e foi ocupar-se da sua palmeirinha mexicana. Limpou-a das minúsculas ervas daninhas que já começavam a romper, aparou as franjas amarelecidas, regou-a com a medida exacta de água, verificou o grau de humidade na terra e rodou o vaso em direcção ao Sol para que o tronco ficasse cada vez mais vertical.
Minúcias típicas de uma essência exigente e insatisfeita.

Vertical. Verticalidade… Sentiu um forte estremeção.

“Não vais usar mais calças. Só saias e que tapem o joelho. Saias longas, bem compridas!”

O pacto fora selado. Pois bem; calças… não.

Pois bem; Teresa, também não. Mariana!

(segue)