Deserto
A cidade está deserta. Nem parece dia da semana. Hoje o Porto mudou-se para Gelsenkirchen (é assim que se escreve) e o povo sonha de cachecol na mão. Ao menos quando se sonha não se paga imposto...
São as nossas paixões que esboçam os nossos livros, e o intervalo de repouso entre elas que os escreve. (Marcel Proust)
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