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Por entre as frestas de pilares de cimento branco da varanda da minha cozinha, o céu começou a salpicar com pingas de chuva o arvoredo farto e a erva rasteira enquadrados numa moldura geométrica, ao som da concertina de Astor Piazzolla, embalada pela quietude do meu desabafo: “Não consigo deixar de pensar em ti… e tremo…”.