11 de Setembro, 8: Alguém diz: «Isto pode ser a Terceira Guerra Mundial». Continuo sem conseguir fazer chamadas de telemóvel. O gelado de chocolate já é um pedaço líquido, a boiar no prato, as cadeiras estão vazias e as mesas desertas. A televisão é o alvo do nosso olhar. Até que saímos em direcção às ruas despidas de trânsito e de gente. Do restaurante até ao hotel, há uma sensação estranha, uma desconfiança terrível de olhar o céu em quase todos os passos. O sol mantém-se vivo, o azul parece mais forte, mas não se vê um único avião a cruzar Liverpool. Pelo caminho, vou recebendo alguns telefonemas - mas eu não consigo fazer um único - que me colocam a par de toda a situação: uma das torres desabou; o espaço aéreo americano foi fechado; há um número incalculável de mortos e feridos. Tenho voo de regresso ao Porto para a noite daquele dia. Chego ao hotel, está instalado o caos.